Pensamientos de autobús

Personas Horribles.

2012-01-29T20:36:00.004+01:00

¡¡IMAGINEMOS!!

Imaginemos que el mundo es un lugar mejor, imaginemos que podemos volar, imaginemos que cosas increíbles suceden a nuestro alrededor.

Encontremos un momento en nuestras grises vidas para imaginar miles de colores, para dibujar, para escribir, para volver a ser niños durante unos instantes, y ser así felices de nuevo.

Dejemos de lado todas esas cosas negativas, e inventemos un nuevo mundo, nuestro mundo, en el que no haya barreras, y todo pueda ir bien. En el que no se discrimine a nadie que venga con buenas intenciones, y en el que todo será posible.

¡¡IMAGINÉMOSLO!!

P.D.: En una película infantil no puedes matar a la amiga del protagonista,

que es protagonista tambien.

Es cruel.

Os odio, escritores de "Un Puente Hacia Terabithia".

It´s about time.

2012-01-23T20:08:00.003+01:00

Si no existieran relojes, el tiempo sería realmente relativo, y la vida sería completamente diferente. Podríamos dormir lo que nuestro cuerpo considerase necesario, pues nunca sería la hora de levantarnos, esa hora la marcaríamos nosotros, y siempre llegaríamos a tiempo al trabajo, donde trabajaríamos lo necesario, sin horarios restrictivos. Nunca tendríamos prisas, y nunca perderíamos el autobús, pues este no tendría unos horarios fijos, sino los que el conductor en su sabiduría considerase oportunos. Viviríamos con el ciclo noche-día, y no con el ciclo marcado por las horas, por lo que ahorraríamos energía eléctrica, y los inviernos serían menos duros, pues tendríamos menos tiempo dedicado a la actividad y más al sueño, como es natural.

Y sobre todo, y si tu quisieras, podría hablar contigo sin preocuparme del tiempo, y recrearme en lo magnífico que es todo lo que me cuentas.

Pero no, todo esto es utópico.

Desde el principio hasta el maldito final.

Y no tardaría en desmoronarse, como todas la utopías.

Pencamente.

2012-01-17T20:10:00.006+01:00

Todo el día esperando, esperando para hablar con esa persona. Esa persona que ve las cosas de otro modo, que hace que te des cuenta de que los problemas no lo son tanto, y que todo se puede solucionar de una forma fácil, si sabes tranquilizarte y mirar debajo del sofá.

Por esa filosofía de vida, que la gente con la que sueles ir ha perdido en alguna curva del camino, espero el momento de ver que estás ahí, y sonreír aunque no me veas.

She is different...

2012-01-15T20:10:00.002+01:00

Porque ofrece algo que ninguno de vosotros puede ofrecer...

Saborear la resaca, y recapitular todos esos pensamientos que uno tiene durante esas largas noches, poner música, no música cualquiera, si no la música esa que te da la vida, y un buen bocata de jamón para relajar el estómago.

Y esperar tranquilamente, tumbado, dormitando, a que llegue el momento en que te volverás a levantar, y tendrás que volver a la rutina mientras esperas el momento en encontrar esa pieza que te falta, y que descubres cada vez.

Dinosaur Bar.

2012-01-11T19:27:00.002+01:00

Y el dinosaurio entro en el bar.

Había tenido un día horrible, su jefe se había pasado tres pueblos con el. Literalmente, había tenido que destruir tres pueblos, y eso le hizo salir extremadamente tarde del trabajo. Menuda bronca le esperaba en casa, ahora que además llegaría oliendo a whisky y tabaco, pero le daba igual, necesitaba un respiro, una válvula de escape, pues no creía poder aguantar una tarde con sus hijos en ese estado, ya se sabe como son los pequeños dinosaurios.

Tras la cuarta copa, decidió que era momento para volver a casa, además estaba oscureciendo, y la gente no suele llevar muy bien encontrarse un dinosaurio en medio de la noche, así que se apresuró a subir al primer autobús que encontró.

Cuando se acercaba a casa un mal presentimiento se le coló en la cabeza, y conforme más y más se iba aproximando, sus sospechas se iban confirmando. Una columna de humo se elevaba desde donde esa misma mañana se alzaba su vivienda, una cueva adosada de dos pisos, y olía extrañamente a universo, un olor que se iba haciendo más evidente a cada paso.

Al llegar junto a la puerta, no fue capaz de aceptar lo que veía, y se desmayo. Un meteorito había caído sobre su casa, destruyéndolo todo. Aunque le habían precavido sobre que esto era posible, el, ante las dificultades económicas que atravesaba, decidió prescindir de la barrera homologada contra meteoritos que los comercios facilitaban desde la casi extinción de los dinosaurios hacía millones de años, cuando se descubrió que estos tenían una asombrosa facilidad para recibir impactos meteóricos.

Así que, al no poder soportar la pérdida y la absoluta soledad, nuestro dinosaurio volvió al bar, donde se cogió la cogorza más grande de su vida desde que tenía memoria, tan grande que olvidó no saber volar, propiciando que se precipitase a toda velocidad hacia el río cuando intentó cruzar el puente planeando.

Y esta, amigos, es la apasionante historia de la extinción de los dinosaurios.

MEMO.

2012-01-09T20:50:00.003+01:00

¡¡PERO MIRA QUE ERES MEMO, SO MEMO!!

Y es que hay cosas que jamás seré capaz de entender...

Quieto, muy quieto.

2012-01-07T17:52:00.002+01:00

Abrió el grifo, y dejó el agua correr, para que estuviese bien fría, necesitaba despejarse. Se había levantado viéndolo todo en tonos sepia, y no le gustaba nada aquella sensación.

Era invierno, y la verdad es que aquella nueva visión encajaba genial con lo que se iba encontrando por la calle, pero había algo que le incomodaba. La mañana era especialmente fría, había helado la noche anterior, y hacía viento. Lo único que se escuchaba era el lento dejarse arrastrar de las hojas, y algunas ramas viejas crujiendo ante el inesperado movimiento. A lo lejos, en un parque, una chica joven miraba al frente acurrucada en un banco, y los señores y señoras mayores lucían sus caros abrigos de cuero y pieles.

Pero había sol. Ese sol invernal, especial, que no calienta como tal, sino que simplemente, si te estás muy quieto, caldea. Ese sol bajo y agradable.

De modo que salió a la calle, cerró los ojos, y caminó.

Sordo.

2012-01-01T20:53:00.004+01:00

El seto tenía un hueco, por el que pasábamos en ambos sentidos.

Era la puerta de la felicidad.

El momento de cruzar, de que alguien cruzara, era el más esperado, pero con el paso del tiempo, ese hueco se cerró. Ese hueco representaba una relación, una relación que ha muerto, que ha sido cerrada por el olvido, y para reabrirla, haría falta, al menos, una moto-sierra hipotética. Y no la tengo.

Ahora, el viento me congela las manos y derrama la espuma de esta cerveza, y duele.

-Sordo-

Sordo.

2011-12-29T19:51:00.002+01:00

La nariz congelada, las manos entumecidas por el frío. Se agolpan las sensaciones, y entonces esa voz llega a tus oídos.

Ese acento, esa musicalidad, ese tono.

El corazón se vuelca, te jugarías la vida por que esas palabras fueran para ti. Pero no.

Tú estás muerto para ellas, sabes que no se repetirá, y que la lucha es ya, inútil.

Esa canción, ese paseo, esos recuerdos...

-SORDO-

Ginevra Weasley Prewett (& The Ox)

2011-12-22T19:31:00.003+01:00

Es un concepto, es fuerte, y a la vez delicada, y te puedes aferrar a ella, porque te protegerá de lo malo que venga, y no te dejará en la estacada. Es talentosa, y puede ser terrible, pero no lo es.

Es Ginny.

The Ox, el buey. Ese animal enorme, enorme.

No pretensions...

2011-12-14T20:24:00.004+01:00

Seguía adorando a esos héroes, héroes que no lo son, héroes que siguen sin pretender serlo. Esos héroes que tan solo sobreviven al día a día a su manera, y que no encabezaran ninguna revolución, que nunca llenarán los titulares de los periódicos, que avanzan impasibles al peso de este mundo, que tienen problemas, que cagan y mean, a veces en público, y que las buenas madres no quieren que sirvan de ejemplo para sus hijos destinados a ser grandes estrellas.

Esa "gente normal" que tuvo sueños, que pueden llegar a ser obscenos pero no se avergüenzan de ello, que tuvo que afrontar el echo de que nunca serían lo que se esperaba de ellos, que no dieron la talla, que esquivan el tráfico, y andan sin prisa, tan solo esperando algo, algo que les haga seguir adelante.

No, no queremos ser como ellos, queremos ser ricos, queremos estar rodeados de lujos y de mujeres que nos adoren, nadie quiere vivir en la sombra. Pero esta gente, estos héroes, han aprendido a vivir de las pequeñas cosas, a esconderse cuando los malos momentos llegan para sobrevivir, para seguir adelante, de la forma que sea, pero viviendo a su manera.

Esos héroes a los que seguía adorando, aún a sabiendas de que nunca llegaría a ser como ellos.

Avante toda!

2011-12-13T18:27:00.003+01:00

Nunca le había gustado afrontar las cosas, y por tanto nunca lo había echo, siempre había encontrado la manera de escapar por la puerta de atrás y dejar el tiempo correr. Ahora no sabía hacerlo. Seguía sin, en la mayoría de las ocasiones, querer, pero, en el momento en que se dio cuenta de que necesita hacer algo, simplemente no supo, y ante la falta de práctica al montar en monopatín, se calló. Como una piedra.

Y, pasados los meses, y "curada" su herida, pues hay heridas que no curan, aún no estaba preparado para, siquiera, mirar a esa tabla de skate que representó sus sueños durante aquel tiempo.

Y eso que nunca me ha gustado tanto hacer skate.

I was not ready yet.

2011-12-11T20:24:00.002+01:00

Y buceó tanto, hasta tan hondo, y con tantas ganas, que no le quedó aire para salir, y murió.

All is empty.

2011-12-08T19:59:00.003+01:00

Cuatro horas y dos botellas de vodka después, llegó a su destino, aunque la verdad es que no se encontraba en condiciones de decir nada, y menos algo de esa magnitud, de modo que se sentó a la sombra de un árbol, o lo que el pensaba que era un árbol, pues desprendía una extraña luz que no le dejaba pensar con claridad.

Al cabo de un rato, algo más tranquilo, y sin sudar, se levantó, y para su sorpresa, se mantuvo en pié…-Voy a cagarla-se dijo, pero no se dejó achantar por esa estúpida voz que siempre le decía que hacer, y que solía llevar razón, la muy perra. De modo que llamó al timbre. Cuando sonó, no supo que decir, de modo que se agachó. Solo quería hablar, no que aquel portero automático le mirara inquisitivamente, juzgando cada una de sus palabras. Dijo muchas cosas, tantas que no recuerda, tantas que de nada sirvieron, y se torpezó, y calló al suelo, y finalmente le dejaron entrar.

Le sirvieron algo, algo caliente, algo sin hielo, algo a lo que no estaba acostumbrado, pero que le sentó bien y que le aclaró las ideas, así que escribió una carta, una carta enfrente de quien sería el destinatario, pues le resultaba mucho más fácil expresar todo aquello que tenía en la cabeza por escrito. Cuando la acabó, sintió miedo de entregarla, pero aún así lo hizo.

No sirvió para nada, pero arrancó una sonrisa, una sonrisa escondida, la sonrisa que necesitaba para volver a casa, la sonrisa que le golpeaba cada vez que la miraba, la sonrisa que era el perfecto sustituto de aquellas botellas que le quemaban por dentro y que le hacían cagar sangre, la sonrisa que le haría aguantar hasta la próxima vez que fuera capaz de llegar hasta aquel punto alejado de la mano de dios, aquel punto que se alejaba cada vez que el intentaba acercarse.

Se marchó feliz, no sabe donde durmió, no sabe donde despertó, que demonios, ni siquiera sabe si durmió…, pero durante unos minutos fue tan feliz, que…, feliz.

Mi nombre no es Joe.

2011-12-05T12:49:00.004+01:00

Se levantó, y trató de averiguar a que día de la semana se encontraba. No pudo, pues su calendario quedó desactualizado cuatro o cinco años atrás, y al no recordar cuantos años bisiestos habían pasado desde entonces, no pudo ubicar el día trece de diciembre en la semana. De modo que se levantó.

Trazó su ruta habitual, visitó brevemente el baño, más por costumbre que por otra cosa, ya que sabía de antemano que no iba a ser capaz de defecar hasta que pasasen al menos dos o tres horas más. -"Maldito intestino grueso."- Pensó para si mismo. Tras esa parada, en la que jugó un nefasto partido de "Fifa 010" en su maltrecha "Nintendo DS", fue hacia la cocina, donde desayunó-almorzó un ibuprofeno, un desenfriol y un trago de vodka, pues notaba que empezaba a pensar, y eso no era bueno, no lo era.

Descansó un poco mientras su ingenioso cocktail hacía efecto, tiempo que aprovechó para pensar en lo maravillosa que era la palabra cocktail, literalmente traducida, polla-rabo, pero su cábala quedó a medias, pues sintió la llamada de la naturaleza de entre sus tripas. Se felicitó a si mismo, pues casi llegó al baño antes de derramar las primeras gotas de su descompuesta deposición sobre el ligeramente amarillento mármol del servicio.

Cuando salió de esa horrible habitación se sirvió otra copa, y se remangó los sucios bajos del pantalón del pijama, y se sentó a escribir, con cierta dificultad, sobre los acontecimientos últimos de su vida, pues esa era la fórmula que una vez, tiempo ha, funcionó para lograr pagar las facturas, y llevar algo de comida decente a casa.

Lyrics in my underwear.

2011-11-27T20:28:00.002+01:00

Y allí estaba, en el baño del instituto, comiendo percebes alumbrado únicamente con una vela. Todo tan jodidamente extraño, pero a la vez enriquecedor. De vez en cuando echaba un vistazo por debajo de la puerta para comprobar que estaba solo, que nadie invadiría su paz con estúpidas preguntas sobre el sinsentido de su vida.

Y así estuvo, pensando en la vida, y en cosas mas trascendentales que vosotros, hasta que se acabo el plato de percebes al vapor, y se decidió a salir del cubículo en el que se encontraba el retrete. Mas cuan grande fue su sorpresa cuando al abrir la puerta no encontró los lavabos como de costumbre, sino una pared de ladrillo, perfectamente construida y con el hormigón ya fraguado. Pensó en escapar de allí saltando por encima, pero entonces se dio cuenta de que el muro llegaba hasta el techo. -Si que estaba abstraído comiendo percebes, madre mía...-pensó, mientras buscaba otra solución. Se le ocurrió gritar, pero le daba cierta vergüenza que le encontraran atrapado en el baño por un muro que ni siquiera llamó a la puerta para ver si molestaba al instalarse allí.

De modo que un rato después de estar dándole vueltas al asunto, decidió ponerse la música y sentarse a esperar.

Gertrudis, la verdulera subnormal.

2011-11-23T20:06:00.003+01:00

No podía ser más indie, defendía a muerte la primera edición de OT, no renegaba de Vetusta Morla y pensaba que con Franco estábamos mejor

Y con todas estás cosas en la cabeza, y sin que nadie la mirase raro por ellas, se encontraba calentando la voz en la trastienda de la frutería, que había heredado cuando tu tía-abuela Gertrudis, Gus para los amigos murió de una sobredosis de manzanas. Y como no había terminado ni la ESO la muy zorra, decidió que vender fruta sería su obligación a partir de entonces, ya que no podía aspirar a nada mejor, así que respiró hondo, se arremangó el delantal y salió al área mas próxima a la calle para gritar como una energúmena los precios de las verduras.

Pasaron unos minutos, siglos quizás, en los que todo transcurrió de forma normal, pero entonces, de repente...

Quiero saber más de ti.

2011-11-22T19:47:00.002+01:00

Quiero conocerte. Saber más sobre ti. No hacerte odiarme, como suelo hacer. No quiero nada más, al menos de momento, y, aunque es cierto que me gustaría abrazarte, y besarte, y esas cosas, no es algo que necesite. No, solo necesito saber más de ti, pues me tienes tan intrigado que pierdo la concentración, y me pierdo.

Solo dame algo de tiempo.

OFÚ.

2011-11-20T20:44:00.003+01:00

AAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAAARRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHHGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGGG JOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOOODEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEEERRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRRrr

Are you ready? Me neither

2011-11-18T16:29:00.003+01:00

No tener nunca razón.

Equivocarte en todo.

Que cada paso que das sea un cruel error.

Caerte y llevarte a los demás en el proceso.

Meter el pié en la zanja y salpicar de barro a los demás.

Coño, todo esto es tan hermoso.

Tetas y culos y culos y tetas.

2011-11-16T15:39:00.003+01:00

Un poco de sol, un poco de fiebre, un poco de "aerolíneas federales".

¡¡ODIO ESTAR MALO!!

Charcos.

2011-11-14T19:10:00.002+01:00

Ha llovido, y sales a la calle.

Te embarga el olor de la lluvia, ese olor a humedad, ese olor a vida, el buen olor. Disfrutas a cada paso, lo dejas correr dentro de ti.

Y entonces llega lo mejor. Algo de buena música recién descubierta, y un montón de charcos por pisar. Te pones perdido, saltas, gritas, chapoteas, eres feliz, corres, dejas de preocuparte, solo te dejas llevar, los problemas desaparecen, tropiezas, ríes, y sabes que te la vas a cargar, que estás lleno de barro, pero de perdidos al río, te revuelcas por la hierba húmeda que ha salido en ese descampado..., hasta que te quedas sin fuerza y sin voz.

Vuelves a casa empapado, te duchas.

Dejas que el calor del agua corra sobre ti, reconfortante.

Una de las mejores tardes desde que tienes 20 años.

Caminar...

2011-11-13T15:52:00.004+01:00

Construyamos una destartalada cabaña para pasar esta tarde de domingo, como cuando éramos niños. Revolvamos el campo en busca de cuatro piedras, y sentémonos al sol que entrará por esa gran ventana que serán nuestras paredes. Gritemos al mundo que somos felices con solo nuestra compañía, hagamos ver a todos que la alegría está dentro de cada uno, y que la confianza es el mejor camino para encontrarla.

Ser tú mismo, ser feliz con ello, y que le den por culo al mundo si no le gusta.

Alguien durmiendo en el suelo.

2011-11-10T20:45:00.003+01:00

Se despertó.

Vasos rotos, cenicero lleno, alguien durmiendo en el suelo. El sol estorbando como siempre. Olor, mal olor.

Abrir para ventilar, sortear diversos obstáculos, extraña mancha amarillenta en la mesa. Rascarse los ojos, buscar algo, sin saber necesariamente que.

Encontrar pantalón, tropezar..., quitarse algo pegajoso del calcetín. Camiseta, una camiseta, no es tu camiseta, vale.

Salir, el sol quema, viene la resaca, aún no duele. Dolerá. Intentar abrir la puerta. Intentar abrir la puerta. Intentar abrir la puerta. Abrir la puerta.

Ducha, cama, la resaca está aquí. Extraños sueños, sudor. Sed, orín, sed, hambre.

FIN

Waiting for nothing.

2011-11-08T20:05:00.003+01:00

Se encendió un cigarro, y tras la primera calada, se quedó allí, mirando al frente, observando con tranquilidad como se ponía el sol. Se podría decir que estaba esperando, pero realmente no esperaba nada, solo disfrutaba del avance inexorable del tiempo.

Esos eran sus momentos favoritos, pues se deshacía de todas las prisas y agobios, del bullicio de la gente, del malestar que le generaba la gran ciudad. Allí, en aquel descampado, sin hacer nada, se sentía libre, y disfrutaba de su libertad observando un hormiguero, el cielo, las plantas, o simplemente el infinito.

Al cabo de un rato, cuando ya había caído la noche, decidió volver a casa, y echó a andar con parsimonia, disfrutando de la brisa nocturna, y se sintió feliz.

Moving on.

2011-11-06T17:59:00.003+01:00

Es uno de esos días frescos, agradables al tacto, en los que podrías pasarte las horas muertas mirando al cielo, sintiendo como el sol te acaricia. Y mi cuerpo, atacado por los analgésicos que mantienen a raya a una resaca de dimensiones mastodónticas, no quiere hacer hoy otra cosa que retozar y pasear, en un bucle infinito. Hoy no da para más, ha sido derruido, todas las defensas rotas, es vulnerable. La música de domingo lo ablanda, y hace de este día uno de esos para el recuerdo.

Ha llegado el otoño.

2011-11-05T15:44:00.004+01:00

Hace frío, y por alguna de esas callejuelas se percibe el aroma de las castañas asadas...

El otoño le llegó de repente, sorprendiendo como un certero disparo en el corazón. Se encontraba, como de costumbre, buscando compañía en algún bar, cuando, sin saber muy bien como, se vio en la calle, solo y muerto de frío. Ya le habían avisado, "los malos tiempos siempre llegan sin avisar".

Y sin avisar, y con una herida sangrante en el pecho, tuvo que afrontar que se mojaría, y que pasaría frio, pues nadie iba a compartir su paraguas con él esta vez.

Hacía frío, y por alguna de aquellas callejuelas se percibía el aroma de las castañas asadas...

No puedo escribir...

2011-11-02T20:35:00.004+01:00

Antes sabía escribir, porque antes podía escribir. Tenía tiempo para escribir, sin necesidad de quitarlo de otros menesteres como dormir. Porque necesito dormir, merendar, en fin, dejar descansar un poco a mis agotadas neuronas. Y escribir requiere de tiempo, hay que dejarse llevar, que la imaginación vuele. Escribir debe ser (al menos para mi), algo que salga solo, que apetezca, que no debe ser forzado. Y ahora mismo, no puedo, no me dejan.

¿Es que no te da vergüenza ser tan rubio?

2011-10-26T20:43:00.004+02:00

Los dos paseantes (de profesión, se dedicaban a eso) estaban a punto de terminar su jornada laboral por un descampado cuando de repente algo apareció de entre los matojos. Algo tremendamente deslumbrante, de tan deslumbrante que era, resultaba doloroso, era tan deslumbrante que el mismísimo Dios (que estaba echando una siesta) se tuvo que poner unas gafas de sol.

El caso es que decidieron escapar, pues los paseantes profesionales saben bien que es mejor no meter las narices en donde no les llaman, pero esa cosa deslumbrante les seguía, y les iba ganando terreno. No es que fuera muy veloz, más bien que después de 20 años andando con parsimonia, a los paseantes se les había olvidado como se corría, y se iban tropezando todo el rato.

Sobra decir que al final les alcanzó, y cual fue su sorpresa cuando se pusieron las gafas de mirar eclipses (todos los paseantes tienen unas, es parte de su equipo básico), y descubrieron que era un niño, un niño tremendamente rubio, tan rubio que los perros pasaban de morderle, tan rubio que había que mirarlo con un cristal ahumado, tan rubio que lo matarías para ahorrarle el sufrimiento de vivir consigo mismo.

A los dos paseantes solo se les ocurrió una frase que decirle al pobre desgraciado: "Óyenos, ¿a ti es que no te da vergüenza ser tan rubio?". Entonces el niño, que como cualquier niño solo buscaba dar por saco, les arreo sendas patadas en los testículos y un tarrazo en el pecho a cada uno, no necesariamente en ese orden, y se marchó riendo mientras los dos paseantes se retorcían en el suelo desconcertados y doloridos.

Los peatones suiccidas.

2011-10-25T20:37:00.003+02:00

Empezaba a ser problemático. Las fuerzas especiales de limpieza de asfalto (FELA) no daban a basto. A todas horas, los muertos se apilaban junto a los moribundos en las cunetas. Y lo peor de todo, los chistes de Irene Villa habían dejado de tener gracia. El caso de los peatones suicidas se había salido de madre, y había que buscar una solución antes de que se extendiese por el resto del condado, y después la nación. Pero los políticos tenían la solución.

Avisaron al gobierno central, que era lo que hacían siempre que algo se les iba de las manos, y una vez el asunto estuvo en manos del gobierno central, estos la delegaron a otros gobiernos centrales europeos de mayor importancia, y estos a EEUU. Y EEUU, hasta los cojones de resolver los problemas de los europeos, tomó una rápida decisión. Borrar Europa del mapa.

Y así fue como, por culpa de unas personas españolas que no sabían cruzar la calle, Europa desapareció.

¿De verdad...?

2011-10-18T16:20:00.002+02:00

(...)

No tuvo tiempo de reaccionar, ni tan siquiera escuchó el sordo rumor de los disparos, cuando el frío acero atravesó su corazón. Y quedó tendido en el suelo, boqueando, buscando el aire para tratar de expresar lo que sentía.

Y de este modo, las balas de la cordialidad acabaron con su vida, y Gus escapó, temeroso de que pudieran alcanzarle a él también. Y sintió frío, y tan solo quiso, en los instantes previos a la muerte, que alguien le abrazase.

[PORQUE LA CORDIALIDAD ES LA MUERTE, EL FRÍO, EL OLVIDO. ES LA NADA. ES PREFERIBLE EL ODIO, PUES AL MENOS EXPRESA UN CALOR, UN SENTIMIENTO, ES ALGO. PORQUE LA CORDIALIDAD ES LA NEGACIÓN, Y LA NEGACIÓN ES LO PEOR QUE SE LE PUEDE DAR A UNA PERSONA].

JODER.

2011-10-11T15:19:00.003+02:00

-¡¡JODER QUE FRÍO!!- Dijo tras sacudirse la escarcha del sombrero. No se podía creer que la temperatura fuera tan baja, cuando el se había echo vaquero para no tener que abrigarse. Además, cuando miró al suelo, se dio cuenta de que no cabalgaba sobre secos páramos desolados, sino por un brillante césped que crujía bajo las pezuñas de Gustavo, Gus para los amigos. -No vuelvo a beber...-pensó, pues la noche anterior (aunque no estaba seguro de cuantas horas llevaba dormido sobre su caballo) se lo había pasado bien de cojones.

Juraba en arameo (idioma que no conocía) contra Gus, pues por lo que veía, lo había vuelto a llevar mientras dormía la borrachera a Galicia. Y Galicia no le gustaba...

Pero ya que estaba allí decidió ir a un restaurante que conocía en el que se comía de puta madre, así que después de orinar detrás de un árbol, emprendió el camino bajo una llovizna de lo más molesta.

Pero al llegar al lugar en el que se ubicaba la posada, oh, cruel destino, en nada se parecía el emplazamiento al que habitaba en los recónditos recuerdos de nuestro protagonista. Ahora se erigía un grandioso restaurante de cocina moderna post-industrial. El mundo se le calló a las ahora relucientes por la lluvia botas, y pensó en entrar allí y asesinarlos a todos, pero decidió en el último momento darle una oportunidad al sitio, ya que el hambre atenazaba sus entrañas. Y entró.

Pidió una fabada completa, pues no hay nada que sacie más el hambre y el frío que una buena fabada, y bebió vino a cascoporro mientras esperaba que se la trajeran. Pero cuando vio el plato, no le quedó duda. Iba a aniquilar a todo ser viviente en ese jodido restaurante. Tres alubias, un centímetro cúbico de chorizo y otro tanto de morcilla y tocino.

Se levantó y en 15 minutos había resuelto el asunto. Todos muertos. "Que se jodan", pensó, "por ratas". Se preparó un par de huevos fritos en esa cocina infestada de rumanos muertos, y se marchó junto a Gus dirección el oeste americano.

Dientes.

2011-10-08T15:38:00.006+02:00

Gustavo tuvo la magnífica idea de lanzarlo al pilón, dormido y borracho como estaba, de modo que no se despertó hasta que estaba a punto de morir asfixiado. Este echo le despejó un poco, lo suficiente para echar la cabeza a un lado y vomitar. No recordaba nada de la noche anterior, el "wiskey" había ejercido aquella noche sobre el un efecto devastador. Devastador de devastar. Y entonces el bueno de Gus le lanzó un mordisco en pleno pezón derecho que le recordó que era el día del cepillado bimensual.

Y en contra de lo que os digan, amigos, a los caballos, regalados o no, siempre hay que mirarles los dientes, en primer lugar porque son mazo peligrosos, y en segundo lugar porque cogen una cantidad de mierda que te cagas.

Puedes ir pidiendo la baja, hijo de la gran puta.

2011-10-06T19:53:00.002+02:00

Le habían puteado, le habían puteado, le habían puteado como nunca. Y eso no iba a quedar así. Lo que a priori debía ser algo fácil de sobrellevar, incluso agradable, se convirtió de la noche a la mañana en un infierno para el y para Gustavo, Gus para los amigos, que le gustase o no iba a ir con el.

Y así, mientras cabalgaba por los páramos tocando el bajo con una brizna de alguna hierba en la boca, camino a su horrible tarea, no podía sino pensar en el horrible futuro que le esperaba a su contratador. Pensaba en las magníficas acciones que emprendería el pistolero negro en su lugar, y su alegría se transformaba en erección para tornar mas tarde en ganas de cagar.

"Me han jodido bien", pensaba. Pero no iba a quedar así. Y de ese modo al llegar al pueblo, se fue al prostíbulo, y allí lo encontró. Y allí lo dejo, con el gaznate abierto. Ya había matado al malo, ahora podría ir a por la chica.

Y de este modo, he escrito mi entrada Nº 400.

Si aún no han encendido el sol.

2011-10-04T16:45:00.006+02:00

A las 6 de la mañana sonó la alarma, y juró hasta en hebreo, idioma que evidéntemente no conocía, y aún con los ojos cerrados se levantó y se calzó sus desgastadas botas de cuero. Empezó a buscar torpemente algo que comer, pero solo tenía cecina y tortas de maíz, de modo que, no sin refunfuñar un rato más para si mismo, se lo echó a la boca y se dispuso a ensillar su caballo, el cual también se hallaba profundamente dormido. Ningún animal está programado para empezar a trabajar antes de que amanezca, excepto, evidentemente, los nocturnos, que se aprovechan de este modo de la debilidad nocturna del resto de seres vivientes. El reloj biológico nos dicta que nos levantemos de día, porque, de noche, salta a la vista que no se ve.

Al poco rato (y seguía siendo de noche) ya estaba cabalgando por los desolados páramos del oeste americano, casi a oscuras, y entonces se dio cuenta de que era estúpido que la alarma le hubiera despertado, puesto que el despertador aún no había sido inventado, pero como seguía teniendo sueño dejó esos pensamientos tan profundos al considerar conveniente aparcar el tema para más tarde.

Atinando.

2011-10-03T19:21:00.003+02:00

Un mal movimiento, y calló de su montura, con la mala suerte de que una de sus botas quedó enganchada a las bridas del caballo.

Saboreó durante largo rato la sequedad de la tierra del desierto, y lo que debía haber sido un placentero trámite se convirtió en todo un infierno de duras rocas y heces de ganado, ya que el desbocado corcel no parecía tener intención de ceder en su carrera.

Cuando al fin Gustavo, Gus para los amigos, se detuvo, agotado, casi no tuvo tiempo para desatarse y levantarse, hecho trizas, y andar un par de metros hasta desplomarse ante la puerta del Saloon.

Ya tan solo esperaba que allí le trataran bien.

Cernícalo.

2011-10-02T20:17:00.005+02:00

Fue a subirse al caballo, pero como iba borracho, dio de bruces contra el duro suelo. A la segunda, tuvo más suerte, y consiguió mantener el equilibrio allí arriba. Entonces se dio cuenta de que llevaba media hora tratando de subirse al filete que había comprado para cenar. Esto no pasaría si pudiera fumar dentro del local, pero las leyes también llegan al lejano oeste. Así que se guardó el suculento y lleno de tierra trozo de carne en el bolsillo y echó a andar, pues no se acordaba de donde tenía el caballo, y de cualquier modo no se encontraba en condiciones de conducir.

I´m tired of you my love.

2011-09-27T17:11:00.001+02:00

Se empieza a hacer imperiosa la necesidad de tomar un bol de cereales.

No hay sitio para la bondad.

2011-09-25T13:53:00.002+02:00

Habían convertido la buena voluntad en delito, de modo que no había manera de arreglar los problemas de forma justa.

Cuando alguien intentaba ser honrado, se le censuraba, se le acallaba, y llegado el caso se le detenía, porque podría ser tomado como modelo, y de este modo limpiar el sistema infectado en el que todos habitaban. No, la ley estaba para eso, para evitar que nada pudiera cambiar.

Lo peor es que todo esto es real.

Que nos den.

2011-09-21T18:41:00.003+02:00

"Los que tengan dinero para pagar un colegio privado, bien, y los demás, se aguantan con uno público".

No se puede ser más claro. No recuerdo el nombre del político de turno que ayer hacía, sin ningún pudor, estas declaraciones ante las cámaras del telediario de TVE, pero se ponen los pelos del ano como escarpias.

Y lo que más me jode, es que se siguen dando subvenciones a los colegios concertados y privados. Si tienen dinero para pagar un colegio privado, que lo paguen y punto, e inviertan en la pública, que se cae a pedazos, lamentablemente, por su propio peso.

Pero tranquilos,

amiguitos,

porque esta noche hay fútbol.

¡¡NIÑOS, POR FAVOR!!

2011-09-16T16:46:00.004+02:00

Gritad a vuestros profesores, lanzad piedras a las ventanas, si os proponen que os sentéis, dad patadas, y que se sienten ellos. Que se callen ellos. Sois niños, y tenéis el derecho y el poder para hacer lo que queráis.

Vosotros tenéis el poder para cambiar las cosas, y tenéis las ideas claras. Sabéis lo que os gusta y lo que queréis, no como el resto de esta sociedad alienada que solo ve "lo que menos le disgusta" y "con lo que se conforma". No, no dejéis que os quiten la niñez, solo quieren encerraros como a los demás. Encerraros en este mundo asqueroso de rencores, de odios sin sentido, eternos, porque no se conoce el sentido del perdón.

Cambiad eso, niños, no dejéis de serlo, no dejéis que esos falsos adultos os asusten, porque sois infinítamente mas grandes que ellos, no dejéis que os sienten ante el televisor, no les dejéis sobornaros con la falsa dulzura del plástico, salid y romped algo, y gritad, y cambiad el mundo, porque ahora mismo el mundo, da verdadero asco.

Flequillo.

2011-09-15T15:32:00.003+02:00

El chico más popular, iba caminando tranquilamente por la calle. Era el más popular por una razón bastante simple, que era su flequillo de mierda. Tenía el flequillo mas largo del pueblo, lo que era todo un logro. Pero también tenía consecuencias negativas.

Al principio todo eran risas y diversión, pero conforme el flequillo fue tapándole los ojos, tuvo que ir inclinando, cada vez más, la cabeza hacia atrás, hasta llegado un momento en que sus andares se asemejaban más a los de la niña del exorcista que a los de una persona normal, restringiendo bastante todos sus movimientos..., y otras cosas.

(...)

Al final, un día, cruzando la carretera sin mirar (no podía), un coche le atropelló, pues cuando lo diviso no tuvo la velocidad suficiente para apartarse a tiempo.

Voces que matan.

2011-09-14T16:07:00.002+02:00

Voz de locutores radiofónicos que inspiran confianza, que te hacen sentir lo que quieren que sientas, que te meten en la historia que te están contando. Esa voz profunda y tranquilizadora, esa habilidad a la hora de hablarle al micro, esa habilidad para explicar, para hacer agradable cualquier relato, para introducirte a cualquier cuento.

Me gustaría saber hablar como ellos.

Calcetín calcetín.

2011-09-11T15:55:00.003+02:00

Se llamaba Paul, era un calcetín, y era Irakí. Así que era Paul, el calcetín Irakí. Era negro, no oscuro, era negro, un calcetín negro, no es racismo, era un calcetín elegante, y yo no hago las reglas. Así que era un calcetín negro y delgado. Y sigo sin ser racista ni hacer chistes sobre negros, pero es que los calcetines elegantes suelen ser delgados.

Pero eso, basta de tonterías. El caso es que Paul, el calcetín Iraní, después de largos años de servicio, fue victima de un ERE. ¿La razón? Tanto a el como a sus compañeros, veteranos en el cajón, les habían salido tomates, es decir, agujeros, y fueron reemplazados por calcetines jóvenes y con sueldos más bajos, los cuales, al ser de baja cualificación, al poco tiempo serían despedidos y reemplazados, y así.

Un mono.

2011-09-08T16:26:00.002+02:00

Como no aguantaba más, se enterró. Y así se quedó hasta que todos se olvidaron de él.

En el momento de salir estaba lloviendo, y disfruto de esa lluvia que le ayudó a despejar su mente y a quitarse ese sueño tan horrible, ese cansancio arrastrado.

Y disfrutó un par de días, hasta que volvieron a tocarle las narices.

Farragoso.

2011-09-07T15:47:00.003+02:00

Fue siguiendo aquel maravilloso olor. Era como el cuarto de baño de un bar recién abierto. Olor a limpio, y, para seguirlo con mayor facilidad, cerró los ojos. Avanzaba con cautela, pero poco a poco fue cogiendo confianza, se sentía flotar, como en los clásico dibujos animados. Pero no estaba flotando.

Había caído por un acantilado, y a causa de los porros, todo pasó exasperántemente despacio. Sintió como, poco a poco, aquella afilada piedra se hundía en la carne cerca del ano, y salía algo más arriba del ombligo, maravillosamente sin ni tan siquiera rozar algún que otro órgano vital, de modo que tardó tres aburridísimos días en morir.

Desde entonces no aguanta tu olor cuando te duchas.

¡¡NO TE TOQUES!!

2011-09-05T16:22:00.002+02:00

Como concepto.

Not moving.

2011-09-04T15:24:00.003+02:00

No pienso luchar más. Estoy cansado. Vuelta a los viejos tiempos. Los buenos tiempos. Despreocuparse, y dejar que pase lo que tenga que pasar. Ya no hay sangre que brote cuando me hieren. Solo hay enemigos. Y al mismo tiempo acabé hastiado de tanto odio.

Vivir al día, y solucionar los problemas cuando estos me encuentren. Voy a clavar los pies, y que intenten moverme.

No hay más...

SILENCIO.

2011-09-03T13:05:00.004+02:00

Ya no consigo escucharme. Necesito un poco de silencio, necesito ser un poco más como antes para poder conversar conmigo y saber como estoy.

Eso e identificarme con alguien.

Digo yo que...

2011-08-31T17:50:00.004+02:00

Volver a las viejas costumbres. Voy a meterme en mi cueva, y esperar a que todo vaya a mejor. Que esta mañana daba sensación de frío. A la cama. No me gusta que me lean. Parecía que antes todo iba bien.

Por último, quería decir,

que ese artistilla conocido como Pitbull,

debe tener un grave problema de autoestima,

porque si no,

no hay manera de explicarse sus letras.

Insustancial.

2011-08-30T13:09:00.002+02:00

Resulta que el chico le tenía miedo a las mamadas.

Poema nº Z

2011-08-27T17:47:00.003+02:00

Tenía un banjo.

Simplemente tenía un banjo.

No sabía tocar el banjo.

Pero tenía un banjo.

Y era sureño.

Un sureño con un banjo.

Casualidades de la vida.

Empalado por el sistema social.

2011-08-25T16:43:00.004+02:00

Chris era un chaval normal, pero usaba gafas. Unas gafas enormes. Y vivía en Texas. Y no tenía sombrero, de modo que, además de estar desprotegido de los rayos del sol y las cagadas de los pájaros texanos, recibía burlas por todos sus compañeros montados a caballo.

Iba a la escuela, y desde sus espléndidas monturas sus compañeros le lanzaban cosas (todo tipo de cosas, desde cabezas de cerdo a colillas apagadas) hacia su desprotegida cabeza. Chris, al que a partir de ahora llamaremos John también contaba con un maravilloso corcel, pero ya era el objetivo de los demás, así que lo mismo habría dado que fuera a pie.

El caso es que pasados los años, le salieron granos, lo que tampoco viene a cuento, pero hay una cosa que si es importante, se compró un buen par de pistolas. Y de este modo, influenciado por las canciones de los Jonas Brothers, cierto día se armo de valor (y de las pistolas), y fue al colegio a matar a todos sus compañeros y profesores. Lo consiguió. Aunque se le manchó el caballo de sangre.

Como no dejó supervivientes, ahora John es una mujer libre, ya que se mudó a Europa para cambiarse de sexo. En estos momentos Johnina vive en Francia y esta felizmente casada con un Italiano que le compra un montón de preciosas pamelas.

El Sandwich subnormal.

2011-08-24T15:27:00.004+02:00

Se dio la vuelta, y volvió a sudar. Se destapó de un tirón, ya que las sábanas se habían quedado atrapadas bajo su cuerpo, y en pocos segundos el frío se apoderó de él. Era horrible, y no podía dejar de pensar en ese pobre sandwich subnormal.

Conseguía dormir a breves intervalos de tiempo, y cada vez que caía en brazos de Morfeo deseaba no haberlo echo, pues terribles sueños le atenazaban. De repente muchas cosas se pasaban por su cabeza, y veía un abismo de piruletas bajo sus pies, y él odiaba los dulces.

Al fin reunió fuerzas para levantarse a tomar una pastilla, y al poco rato consiguió conciliar un tranquilo sueño forzado por el analgésico que no duró demasiado, pues se hizo de día.

FIN

Seco...

2011-08-23T15:32:00.008+02:00

Podemos decir que sin exageración
era algo extraordinario,
la enfermera que cuidaba al bueno de Don
Andrés Octogenario.
El abuelo que enfrentaba con resquemor,
perspectivas eternas
en lugar de rezar miraba con fervor
sus magníficas piernas.

"Para siempre esta vez,"-dijo- "me
voy a echar en brazos de Morfeo,
ya no te veré más, no me
puedes negar mi último deseo:"
Con un hilo de voz, el enfermo expresó,
su voluntad postrera
no diremos cuál fue, sólo que ella accedió,
¡bravo por la enfermera...!

Y fue al desabrocharse ella el quinto botón
de los seis de la bata,
que por la enfermedad, o bien por la emoción,
él estiró la pata...
Pero lo grave estuvo, en que estiró algo más.
Y un algo tan notorio
que los deudos al verlo exclamaron: ¡jamás!,
¡jamás iremos al velorio!.

Y al entierro tampoco porque al ataúd
no habrá quien le eche el cierre,
irse a morir así, en plena senectud
y Andrés erre que erre.

Nadie fue al funeral,
nadie llevo una flor, nadie fue al cementerio
y hasta escandalizó al mismo enterrador,
que dijo: "Esto no es serio..."

Y al pobre Don Andrés lo enterraron muy mal,
entreabierta la caja
la muerte lo abrazaba de un modo especial,
lo que tampoco es paja...

Estoy seco, falto de imaginación,

y de cosas que hacer.

Cosas que probablemente vayan de la mano.

No me pidas explicaciones.

2011-08-22T17:10:00.003+02:00

Ayer llovió, y hoy el cielo vuelve a ser azul. Y eso está bien. Si no fuera por este agobiante calor, saldría a la calle a mirarlo.

Lo que necesitamos en este país es un palo. Con un palo lo arreglaríamos todos.

Duda, o no dudes.

2011-08-20T16:06:00.004+02:00

Coge aire, y sumérgete. Siente todo fluir. Aguanta hasta que sientas que tus pulmones van a explotar. Disfruta de la suavidad del agua meciéndote. Deja que tu mente flote, no la fuerces. Y cuando salgas, no tengas prisa por respirar. Dale tiempo, lo disfrutarás más.

Siempre me ha gustado jugar con la emoción. Esperar interminablemente para abrir mis regalos preferidos, dejar largos silencios en los momentos de tensión, deshuesar tranquilamente ese suculento trozo de carne.

En fin, vive tranquilo, no te extreses por cosas que no lo merecen, y deja el tiempo correr lentamente.

Pero tampoco me hagas mucho caso, pues suelo errar en mis decisiones.

Herramientas.

2011-08-18T16:43:00.002+02:00

Totalmente bipolar.

Así soy.

Pero algún día, cuando mate a alguien con una pala, podré decir que no fui yo.

Que fuiste tú, refiriéndome a mi, bestia inmunda y bastarda que habitas en mi interior.

P.D.: Una escardilla, azada o hacha me parecen buenas herramientas también.

Fucked up.

2011-08-17T12:36:00.003+02:00

El monstruo come sueños se ha apoderado demasiadas noches de mi cabeza este verano. Yo siempre he tenido facilidad para recordar mis sueños, que habitualmente eran bastante bonitos, pero este verano, por razones, no puedo. Mis noches se bañan en sudor y, cuando despierto, no puedo recordar nada.

Me estoy pasando.

Debo recuperar el control.

Stephen Hawking.

2011-08-14T15:09:00.003+02:00

Después de tantos años, por fin descubrieron lo que realmente le pasaba a su hijo, aunque ya habían asumido que era imbécil y punto. La respuesta llegó después de que este cayera de cabeza desde su cama (que era una litera), y ante la preocupación de sus padres, no tuvo mas remedio que ceder e ir al hospital, y fue después de la radiografía de su cabeza cuando se descubrió la cosa.

El pobre tenía un castor iraní alojado en el lado izquierdo del cerebro, que le impedía pensar con claridad, y desde el 96 le manejaba desde la sombra (porque al cerebro no llega el sol) . De ahí esa fea manía de ir mordisqueando las patas de las mesas y sillas de casa, y otras que no contaremos para preservar algo de la intimidad de este pobre chico.

El caso es que el castor había llegado a su cabeza un año antes del mencionado en el párrafo anterior, huyendo de su Irán natal, ya que se estaba llevando a cabo una limpieza de esta especie por la superpoblación que habían alcanzado. Si algún día vais a Irán, veréis como todo esta lleno de presas de echas a base de ramas, y eso que no hay muchos ríos que digamos.

El caso es que se lo extrajeron, y aunque ahora el chico está en silla de ruedas y habla con un ordenador, es uno de los científicos con más reputación del mundo, y además tiene de mascota un castor iraní tela de listo.

No.

2011-08-13T10:37:00.001+02:00

Para nada.

Déjales con sus prisas.

Son grises, no saben ser felices.

Algún día lo entenderán.

Caseta de alta tensión.

2011-08-10T20:21:00.004+02:00

Compartiendo unas cervezas conmigo mismo, se va haciendo de noche, y poco a poco el frío y la oscuridad van ocupando todo el espacio. Es increíble la magnitud del cielo cuando te alejas de las ciudades. Se puede observar como poco a poco van a pareciendo, una a una, todas las estrellas.

Simplemente me quedo tumbado, dándome tiempo, sin esperar nada, disfrutando de esos segundos que perezosos hacen avanzar la noche. Cuando, de repente, en uno de los "extremos" del cielo, aparece, una estrella fugaz. Y solo puedo pedirle un deseo, y es que alguien más la haya visto, porque algo así debe ser compartido, aunque haga años que me veo privado de ese placer. Porque escrutar el cielo es una tarea demasiado ardua para realizarla sin ti.

Así que paso la noche, tirando una y otra vez de la anilla de esa lata, bebiéndomela, soñando despierto, girándola buscando una letra y deseando una y otra vez lo mismo, hasta que el sueño se apodera de mi. Mañana despertaré, y tendré que esforzarme para recordar que hago tumbado sobre este techo de hormigón perteneciente a una de esas casetas de alta tensión. Pero eso será mañana.

No te toques.

2011-08-05T16:19:00.003+02:00

Me he cansado de escribir las cosas que escribí en el pueblo, porque son productos del enajenamiento producido por la soledad y otras cosas. Cosa que no hace que las sintiese menos, pero ahora no vienen a cuento, y me resulta incluso algo vergonzoso escribirlas.

Así que resumo: Me he tirado 15 días sin tener contacto con personas de mi edad, pasando el tiempo subiendo cuestas y disfrutando algo del viento y del fresco, y tomando alguna cerveza. Me he comido bastante la cabeza con los temas de siempre. Ya está.

Y nunca olvidéis, que las hormigas aladas son cotillas y violentas.

Ahí en lo alto 2.

2011-08-02T11:31:00.003+02:00

La gente dice que sopla norte. Yo solo entiendo de dos tipos de vientos, el frío, y el frío de cojones. Pero algo debo tener de por aquí, pues este echo me afecta menos que a los demás, y un par de baños al día no me los quita nadie.

Lo que pasa es que da la sensación de que el sol se ha olvidado de calentar. Y aunque el frío no me mate como mata a otros, echo de menos ese picor en la piel, notar en el tacto que hay luz, sentir algo de calidez.

Ahí en lo alto.

2011-08-01T09:08:00.003+02:00

He pasado toda la noche esperándote, sin saber a ciencia cierta cuando ibas a volver, y tenía frío. No se si serán las sustancias, o algo dentro de mi, pero no me ha importado estar aquí, y mañana me marcho. Me marcho. Me marcho. Y quiero verte una vez más. Tú ni siquiera te darás cuenta de mi presencia, me atrevo a especular, ya que esto resulta un tanto extraño incluso para mi. Solo quería una sonrisa. Esa sonrisa que me devuelve la vida, y que luego me destroza por dentro. Quiero que me vuelvas a dar tu sonrisa. Que no la escondas. Odio que cualquier persona esconda la sonrisa, y tú especialmente. Porque aquí no tengo nada más. Y tengo frío, y no llegas, y tampoco quiero dormir, ya que se que no estás durmiendo, estás dándoles a otras persona tu sonrisa (y probablemente algo más), y me jode. Y me duermo. En el frío, y enfermo. Pero cuando llegas despierto, pero solo soy capaz de ver tu pelo entrando en tu casa. Y me voy. Y quiero volverte a ver.

(Estas entradas no se corresponden al momento actual de mi vida,

han sido escritas en el transcurso de mi estancia en otro lugar,

así que si os queréis sentir identificados, o algo,

es vuestro problema.)

Los olvidados.

2011-07-15T10:40:00.002+02:00

Somos unos perdidos. La escoria de la sociedad. No nos quieren ni ver. Pero aún así, con todo eso a la espalda, somos bastante felices, porque somos los primeros, los pioneros en disfrutar de las cosas más pequeñas, los mejores desperdiciando un tiempo del que no disponemos.

Y eso les molesta, nos tienen envidia, porque no son capaces de pasar una noche lluviosa buscando estrellas fugaces en el cielo, porque atentamos contra la sensatez y no nos importa demasiado. Porque nos contradecimos a nosotros mismos. Ya les gustaría a ellos.

Y es que me niego a que me quiten lo que aún no tengo.

Entrada inteligente pre-vacacional.

2011-07-14T14:36:00.003+02:00

Una mierda como un piano.

¿Yo no soy yo?

2011-07-10T16:06:00.002+02:00

Leyendo antiguas entradas, he pasado la última hora. Tenía un esbozo de historia sobre chorizo, pero va a ser que no, al menos de momento. Me toca hablar sobre mi.

Yo antes era un tío..., como decirlo..., en algún modo combativo. No en el sentido estricto de la palabra, nunca me ha gustado pelear contra los demás. Era combativo contra mi mismo. Siempre estaba dándome de palos, siempre odiándome, para después reconciliarme y quererme un poco más. Y queriéndome mucho a mi mismo.

Ahora me he vuelto, quizás, conformista. Dámelo masticado, y así pasará mejor. Es horrible. Necesito resucitar. Puede que a esto me ayude pasar dos semanas sin amigos. Puede. Puede que no, pero también puede que si.

Me voy. El chorizo ya llegará, siempre hay un espacio para el chorizo.

¡NO TE TOQUES!

2011-07-09T15:04:00.002+02:00

¿Conocéis la sensación de pensar tanto en una palabra que al final pierde el sentido? Seguro que si, ese punto en que la unión de letras y sílabas llega a un absurdo en tu cabeza.

Pues a él le pasó algo similar, solo que cambió la palabra por su mano derecha. Evidentemente, para que una mano pierda su sentido hace falta pensarla con mucho más ahínco.

El caso es que por la razón que fuera, nuestro protagonista se tiró trece días observándose la mano derecha, solo parando para dormir. Se ve que se aburría bastante.

Y así, la tarde del décimotercer día, algo cambió en su cabeza, y es mano, su mano, que tanto tiempo le había acompañado, en la soledad y en la compañía, perdió su sentido, su razón de ser.

Su sola existencia le parecía aberrante, ese amasijo de carne y huesos, dispuestos de tal manera que conferían asombrosas habilidades..., ¡¡QUE ASCO!!

Seguía observando su zarpa, pero ahora con asco, como podía haber vivido tanto tiempo sin darse cuenta. Y sin darse cuenta, se había transformado en una especie de filósofo. Algo torpe, pero filósofo al fin de al cabo, ya que alguien que se tira trece días observándose la palma no puede ser encuadrado más que entre los filósofos.

Pero como era un hombre débil (y algo torpe), no fue capaz de sobrellevar la falta de sentido de su garra, y al décimoquinto día se dispuso a cortársela. Pensaba que el precioso muñón que le quedaría mientras limpiaba el cuchillo de sierra que le serviría para realizar la operación, pero no se percató de que él era filósofo y no médico, así que allí se quedó, apoyado sobre la encimera, con la mano a medio cortar, en su salsa.

Jamás tortures a los avestruces.

2011-07-07T16:04:00.002+02:00

Parecía un hombre normal, iba a trabajar, se duchaba todos los días, mantenía su casa en buen estado..., pero tenía una oscura afición. Él..., él..., leía..., ¡LEÍA LOS ARTÍCULOS DE LAS REVISTAS PORNO!

Esto era algo que definitívamente no tardaría mucho en salir a la luz. Era algo tan sucio que no se podía esconder eternamente.

A lo largo de los años, este hombre había adquirido unos conocimientos sobrenaturales en el campo de la pesca, y esto es lo que acabaría por delatarle. Cierto día, en el trabajo, durante el descanso para el almuerzo, mientras veían el noticiario, apareció en la pantalla un reportaje sobre la apertura de los cotos de pesca, y en ese momento, dijo algo tan sabio a la par que horrible que impidió a sus "compañeros/amigos" seguir ignorando lo evidente.

Irrumpieron en su casa casi por la fuerza, y allí lo encontraron, torres de revistas para adultos con las páginas dedicadas a artículos claramente mas desgastadas.

Lo llevaron a comisaría, y de allí a la cárcel psiquiátrica, donde intentaron reintegrarle usando los más modernos métodos, sin éxito. Siempre que caía en su mano uno de esos pecados de imprenta, no hacía más que leer los artículos.

Finalmente moriría solo, encerrado, y sin sus artículos. Y esta historia nos enseña algo, y es que si quieres leer, ¡NO COMPRES PORNO GILIPOLLAS!

El coleccionista de amigos.

2011-07-06T12:46:00.000+02:00

Pasaba la mayor parte del día solo, pero no le importaba, pues era feliz en su casa, con sus cosas, pero a la vez, le atenazaba la sensación de ser antisocial, y por ello, se dedicaba a coleccionar amigos. Era algo así como un hobbie que le hacía sentirse mejor consigo mismo.

Lo hacía en cualquier situación, estuviera de viaje, comprando, o paseando al perro. Se comportaba de forma abierta con todo el mundo, era simpático, y luego trataba por todos los medios de no perder el contacto con esas personas, aunque resultase que no le caían bien.

Pero así era feliz.

El niño mosca.

2011-07-05T17:10:00.001+02:00

El chico leía demasiados tebeos, y estaba algo ido de la olla, más para mal que para bien, y estaba obsesionado con conseguir poderes. Ante la imposibilidad de exponerse a materiales radioactivos, trazó un plan alternativo, y más barato.

Fue al Mercadona y se compro 10 botes de spray anti-mosquitos, y se dirigió de nuevo a casa. Allí se esforzó en respirar la mayor cantidad posible de el producto en cuestión, y murió.

La moraleja es: No leas imbécil.

El mono vengador.

2011-07-04T17:37:00.001+02:00

Los niños no callaban, y sus gritos eran horribles para los oídos de la gente que trataba de dormir.

Pero entonces llegó la mujer del acento argentino, y con tranquilidad y buenas palabras les hizo callar y consiguió que no rechistasen para irse a la cama. Todo parecía marchar bien.

Mas tamaña equivocación, pues entraron en escena dos hombres tratando de demostrar su dominio del mundo discutiendo a exacerbado volumen sobre fútbol u otro tema sin mayor importancia, volviendo a sobre-excitar a los jóvenes, que empezaron a llorar al ver sus tímpanos castigados ante tal despropósito de conversación.

La mujer del acento argentino trató de calmar a ambos bandos, pero los hombres que creen ser duros son mucho más difíciles de controlar, sobre todo si no dispones de un gran pene con el que hacerlos sentir inferiores, así que la situación se volvió insostenible, como insostenible es (desde el punto de vista de la lógica) lo que pasó a continuación.

Un mono tití a escala 20:1 y con sombrero apareció en el patio, y con sus dedos índice y anular metidos en los orificios nasales de los maromos desfiguró sus ya de por si no muy agraciadas caras. Luego les retiró el don de la palabra, y posteriormente se despidió cordialmente de la mujer de acento argentino y de los niños, ofreciéndoles a estos últimos un delicioso caramelo.

Infección intestinal.

2011-06-27T12:57:00.003+02:00

Parecía un día normal, hasta que vio a esa chica. Desde ese momento, y en los días posteriores, algo extraño se movía en su interior. Era extraño, y solo ayudo a que su obsesión por aquella extraña muchacha creciera.

Así que volvió cada día al lugar donde se cruzaron hasta que la encontró de nuevo, y estuvo todo el día persiguiéndola, hasta averiguar su dirección.

Durante los siguientes días estuvo pensando en algo romántico, pero no se le ocurría, y su trabajo de verdugo en la perrera no ayudaba mucho. Pero al final tuvo una iluminación. Hamster.

Fue a la tienda, compró un hamster, lo metió en un sobre, y lo echó al buzón. Estaba ilusionado, el pobre pequeño bastardo. Pensaba que con esto enamoraría a aquella chica.

Por supuesto el hamster llegó muerto y ligeramente putrefacto por un retraso del servicio de correos. La pobre muchacha, que se llamaba Herminia, creyó que se trataba de una amenaza, pues el remitente vivía en el barrio Italiano, de modo que se mudo muy lejos. Muy, muy lejos.

Pero no es un final triste para nuestro protagonista, aunque pueda parecer lo contrario. Pues todo fue una falsa alarma, en realidad el no estaba enamorado, lo que sentía en su estómago era una "tenia solitaria", que se extrajo sin más problema pasando tres días en ayunas, poniendo un filete en la mesa, y pasando unas cuantas horas frente al suculento trozo de carne con la boca abierta. El asqueroso bicho asomó la cabeza y la extrajeron.

Apunta antes de orinar.

2011-06-24T19:12:00.005+02:00

Allí estaba, sentado en una de las filas intermedias de la iglesia, odiándose profundamente. Allí había ese ambiente que debe crearse en esas salas que se acondicionan dejándolas sin ventilación para llevar a cabo un suicidio en masa.

Pero ese no era el caso. Podían no gustarle las iglesias, pero justo en ese momento, con la sala vacía, y el silencio, habría firmado por pasar así la eternidad. El ambiente fuera era horrible. Todo estaba lleno de gente. Y gracias a Dios (nunca mejor dicho) la religión cristiana había perdido la vigencia años atrás después de que un alumno de 2º de preescolar demostrase que su compañero de pupitre era el Dios verdadero. Pero eso es otra historia.

Centrémonos. Había llegado allí después de una carrera de al menos dos kilómetros intentando dar esquinazo a unas señoras de no menos de 60 años súper musculadas tras años de spinning, que le asaltaron en el portal de su casa con insidiosas preguntas sobre quien era la joven que le acompañó a casa la noche del miércoles. Malditas. Y encima hacía calor.

Así que se metió en el confesionario, se acomodó, y se quedó dormido. Soñó cosas geniales, realmente fabulosas, una pena que mientras el dormía demoliesen la iglesia, con el dentro, por supuesto, pues esta edificación ya carecía de sentido.

Una pena.

Nunca montes un poni llevando sandalias.

2011-06-22T13:11:00.004+02:00

Cuando apagó su luz, la de la casa de en frente se encendió. Resultaba un tanto enfermizo, pero a pesar de todo, no le importaba, pues no le molestaba, siempre que la luz estuviese enfocada hacia dentro. El dormía, y sabía que ella lo haría también en poco rato.

Se despertó con el primer zumbido del despertador, pero dejó que este lanzara esa melodía escogida especialmente para el momento del despertar. Se levantó tranquilamente, y se acercó a la ventana. Sabía que la cortina de en frente estaba abierta, pues lo había visto la noche anterior, pero aún así se alegró al cerciorarse de ello.

En la cama, como siempre, un bulto sobresalía a la altura de la cadera. Ella lo sabía, la misma rutina, debían quedar pocos minutos para que se despertase.

Todo rodó como de costumbre el resto del día. Cierto que parecen unas costumbres extrañas, pero, al fin de al cabo, la rutina acabo por convertirlas en normales.

Dos horas mas tarde, él se hallaba trabajando en aquella apestosa caravana que se hacía pasar por puesto de comida rápida, y ella, como siempre, puntualmente, a las 12:00 iba a buscar su ración de fish´n´chips y su litro de cerveza.

Pero mientras devoraba su almuerzo, algo extraño pasó. De repente, en el cielo despejado algo tapó el sol, pero nadie le prestó atención hasta que el sonido de lo que parecían balidos interrumpió las conversaciones. Se posó en medio de la plaza.

La gente no daba crédito, era una especie de nave espacial con forma de cabra, pero no les dio tiempo a escandalizarse, o a abrazarse unos a otros aterrorizados, porque tal como apareció, lanzo una serie de rayos láser que dejaron a todos sin cabeza.

FIN .

Relato preapocalíptico Nº Q16

2011-06-19T17:10:00.002+02:00

Érase una vez un niño. Un niño que quería quemar todas las plantas de su pueblo. Era verano. Y falló.

Se percató de que no podía hacerlo solo, así que convenció primero a sus familiares, después a sus vecinos, y en última instancia a un partido político sin ideales claros de que sería muy positivo eliminar todas las plantas de las zonas en las que habitase gente.

Los eliminaron. Y todo fue gris. Pero ya no había abejas. Y el niño era feliz, podía jugar si miedo a ser picado.

En el futuro sería elegido presidente del gobierno, y restringió las plantas a las zonas productoras de alimentos. Finalmente fue asesinado brutalmente por una banda de lombrices neo-nazis, porque era negro.

FIN

( )

2011-06-18T20:13:00.003+02:00

¡MIERDA!

Solo gritar, porque no puedes hacer ni decir nada.

No suelo hacerlo por maldad.

2011-06-17T12:23:00.004+02:00

No suelo hacer cosas que no quiero hacer. Pero soy persona, y cometo errores. Todos tenemos debilidades, unos más y otros menos.

A veces uno pasa por momentos raros, y mientras que otra gente a lo mejor se vician a la play, o comen patatas fritas, yo bebo un poco. No es la mejor forma, pero a los dos días me siento algo mejor.

Pero lo que quería decir, es que, si me he llevado a alguien importante por delante al intentar librarme de mi, lo siento. Pero que si no era una persona importante para mi, creo que me va a dar bastante igual. El caso, si alguno de los que leéis esto os habéis sentido mal por mi culpa, no me la guardéis, porfi.

Gracias.

Whatever.

2011-06-16T12:06:00.002+02:00

Dime, ¿que esperabas de mí? Pues creo que nunca he escondido lo que soy. Si acaso lo que quiero. Aunque, aun ahora pienso, que no era relevante.

Tengo mi cuevecita. Es una cueva con mucha humedad, con hongos en las paredes, con bichos probablemente venenosos, pero que habitualmente me respetan. No me pidas, al menos ahora mismo que salga de aquí. Porque la temperatura es agradable. Y fuera..., es inestable.

Tampoco lo veas como un retiro total. Aquí puede entrar quien quiera, siempre que acerte el santo y seña. No es dificil. Otros han entrado antes.

Bueno, todo esto venía a ser una metáfora mal conseguida. Os deseo un feliz verano.

Jugando al despiste, siempre.

^^

2011-06-15T12:37:00.003+02:00

Estoy escribiendo en el blog de inicio, como hacía tiempo que no hacía. Era necesario.

* * *

Hoy, una persona me ha dado una alegría como hacía tiempo que no tenía. Porque llevaba tiempo pensando que (en general, hay excepciones) las personas no piensan en el resto de personas. Como ya he dicho en el paréntesis hay valiosérrimas excepciones, pero es que hoy, precisamente hoy, una de esas excepciones, a la que ya contaba como tal, me ha dado algo que me ha echo sentir..., como un niño. Como un niño, lleno de felicidad.

Puede que me haya tirado 20 minutos fácilmente, de un lado para otro de la casa, sin querer separarme del ordenador para no dejar nunca de agradecer, pero a la vez sin saber donde meterme del gozo que tenía en mi. Necesitaba esconderme. Estaba avergonzado de mi mismo por la muestra de cariño. Ya lo dije, no puedo expresarlo con palabras.

Y por eso mismo, me voy a callar por hoy. No puedo decir nada más.

* * *

P.D.: Escuchen esto. Merece la pena. Los links están en el primer comentario.- http://spanishprogressiverock.blogspot.com/2007/12/storm-discografa-completa-complete.html

Fuck it!

2011-06-13T12:55:00.001+02:00

El solo intentaba andar recto, pero se hacía casi imposible. Era todo un reto. El problema, básicamente, era que tenía aún consciencia de si mismo, así que se veía obligado a andar con precaución.

Realmente no eran las mejores condiciones para estar borracho, y debería haberlo previsto. Allí, en un peñón del que le solía costar bajarse, incluso en estado de sobriedad. Pero sabía que si salía sin marcas delatoras de aquel día, lo volvería a hacer.

Y, ¿por que?

Pues fácil. Posiblemente en dos semanas aislado sin hablar con personas que distasen al menos en 5 años de mi edad, ese rato que pase conmigo (por supuesto antes de darme cuenta de que no sabía como salir de allí), fue una liberación. Fui capaz de pensar con cierta claridad, y de darme cuenta de que, joder, 15 días son 15 días.

Fuck it!

Hacia delante.

2011-06-12T16:40:00.000+02:00

Fue un buen día. No se exactamente como se convirtió en eso, partiendo de que no esperaba que fuese digno de recordar. Me alegro. Ahora solo quiero descansar.

Alegre de cerrar asuntos, alegre de tener otros abiertos que espero cerrar pronto. Para bien o para mal. En ciertos momentos necesitas saber cosas. Y con estas cosas avanzar en la vida. Porque no te puedes quedar simplemente esperando. No actuar, solo saber si deberías hacerlo. Estar a gusto con uno mismo. Por egoísta que sea.

No me gusta tener que serlo, pero a veces, algunas veces, uno debe pensar en uno, pues los demás no lo van a hacer como tú mismo.

Eso era. Me lo he pasado bien, y espero que todo funcione correctamente llegado el momento.

El pisito en el centro.

2011-06-10T08:53:00.002+02:00

Te asomas a la ventana. Y echas un vistazo rápido. Te encanta tu pequeño piso del centro, con vistas a una de las calles mas concurridas. No da lugar al aburrimiento.

Empiezas a montar el material. Son las 10 de la mañana, y las calles están llenas de gente que camina sin tener consciencia plena del resto de personas que caminan junto a ellas.

Ya lo tienes todo preparado, el cola-cao, la botella de agua, un par de cigarros liados..., no tienes prisa, pero tampoco hay porque demorarse. Observas atentamente cada uno de los rostros. Buscas a alguien solitario. Con cara de malas pulgas. Invisible.

Le detectas, le sigues con el objetivo, regodeándote, y un pequeño silbido anuncia que ya está. Su cabeza desaparece entre la multitud. Pero nadie se percata. Están sumidos en su propia inexistencia. Buscas otra víctima.

En el tiempo que has tardado en encontrar otra persona de tu gusto, lo suficiente alejada de la primera, algunas personas se han dado cuenta de que ese cuerpo sin cabeza tendido en el suelo no es propio de la normalidad, y se quedan mirando sin saber muy bien que hacer. Alguno llama por el móvil. Pero te centras. Ya tendrás tiempo para regodearte después.

Vuelves a apretar el gatillo, y esta vez el tiempo de reacción es menor. Se escuchan gritos. Nadie le conoce, no gritan porque una persona haya muerto delante de sus narices. Gritan por que piensan que van a morir también. Pobres. No tendrán esa suerte, al menos hoy.

Empiezan a correr. Ahora si tendrás que afinar la puntería. Empiezan a llegar agentes de las fuerzas del orden, intentando disolver los grupos que se forman al rededor de los cuerpos sin cabeza. Pero tu ya has calentado, y sabes que no fallarás. Tres, cuatro, cinco.

El pánico es general. La gente, grita, se tira al suelo. Nadie puede hacerlos parar. Están desquiciados. Miran hacia los edificios, buscando la fuente de la fatalidad. Pero el silenciador ha cumplido su función.

Terminas el cola-cao, y apagas el último cigarro. Recoges todo.

Te asomas a la ventana. Y echas un vistazo rápido. Te encanta tu pequeño piso del centro, con vistas a una de las calles mas concurridas. No da lugar al aburrimiento.

Don´t go.

2011-06-09T12:55:00.002+02:00

Te esfumas, como el humo, cuando más a gusto estaba. Cuando pensaba que..., no se, conectábamos.

A otra cosa, mariposa. Saca esas ideas de tu cabeza. Cuando necesito escribir sobre ciertas cosas, significa que mi obsesión ha llegado demasiado lejos. Duerme, pero levántate y espera de nuevo el momento. Espera, ten la incertidumbre, disfruta del instante cuando llega, del silencio mutuo.

Y sigue con tu vida.

Cuidado con las cuerdas del bajo.

2011-06-08T13:07:00.002+02:00

Como cuando se te rompe una cuerda del bajo. Ese clack. Ese..., ¿que coño ha pasado?

18 minutos en shock, sin saber muy bien donde meterte. Porque ese clack..., te termina de derrotar en un día particularmente extraño. Como todas las cosas, inesperado.

Ten cuidado con las cuerdas de tu bajo, porque aunque parezcan fuertes, reforzadas, irrompibles, también ceden las hijas de la grandísima puta.

Concepto.

2011-06-05T18:28:00.002+02:00

Concepto:

Cuando no debes decir nada de lo que debes decir,

silencio.

Mierda.

2011-06-02T13:03:00.001+02:00

Salir sin planes, solo con personas. No saber que vas a tomar, que vas a hacer. Si todo lo que va a pasar ya está escrito de antemano, para que esforzarse. Sueño.

Salir un día a la semana, de forma rutinaria. Que no lo cambien. No dejar sitio a la improvisación. Hacer lo que se espera.

Ya no me siento joven.

Cangrejos.

2011-06-01T13:06:00.003+02:00

Había pasado toda la vida frente a esa panadería, desde joven, cuando deseaba tener dinero para comprar esos deliciosos manjares que se mostraban en el escaparate. Ahora, anciano, tampoco podía disfrutar de ellos por complicaciones derivadas de la edad. Pero, aún así, pasaba las mañanas, viendo como la gente entraba y salía de la vieja panadería. Nostálgico soñador, recordaba como allí mismo conoció el deseo hacia la joven repostera, que ahora ya había fallecido.

Y así pasaba los días.

* * *

¿Te vienes a coger cangrejos?

Tiritiritiritiritiri, ¡pumpum!

2011-05-31T20:08:00.002+02:00

1. Huyendo de las responsabilidades morales. Huyendo del remordimiento y los sudores fríos que acaecen al pensar en lo que podría haber sido. Pero como siempre callado.

2. Quien esté libre de pecado que tire la primera piedra. Y la piedra impacto de lleno en la cabeza, dejándola convertida en una masa difícilmente reconocible.

3. Solo espera.

El ombligo feliz.

2011-05-30T10:50:00.001+02:00

Había una vez un ombligo feliz. Y eso que no era un ombligo que debiera ser feliz.

Pongamos algún ejemplo de ombligo feliz. Y esto son simplemente conjeturas, porque nunca he conseguido que un ombligo me hable, son muy celosos con sus pensamientos. Pero así a bote pronto, un ombligo feliz sería por ejemplo, el de Shakira, el de tu barba, y en general esos ombligos bonitos, agradables a la vista.

Pero este ombligo era de un chaval gordo y sucio. Y diréis, ¿por que era feliz ese ombligo? Muy fácil. Tenía una afición, y una meta en la vida.

Empezaremos con la afición, para no desmontar el final de la historia. Este ombligo dedicaba cada minuto de su existencia a coleccionar mierda. Mierda que guardaba en su interior en forma de bolitas, que escondía en los más recónditos pliegues para que el chaval gordo y sucio no pudiese encontrarlas.

Y su meta, su meta era un poco menos agradable. Consistía en destruir a su portador. Y si, lo consiguió. Como, os preguntaréis. Muy fácil. Con su hobbie. Después de años guardando mierda en bolitas, causó una infección al chaval gordo y sucio, que se extendió rápidamente y le mató.

Fue un ombligo feliz.

Eso.

2011-05-29T16:12:00.000+02:00

¿No os ocurre que en algunos momentos, lo único que quieres/necesitas es que alguien te diga que no eres una persona horrible?

Porque el punto de vista que tienes desde dentro de tu misma cabeza, no es el mismo que el que tienen las otras personas.

Y quieres/necesitas saberlo.

Muerte, o no.

2011-05-28T12:19:00.002+02:00

Echaba de menos esta sensación de placentera muerte. Hallarte hasta las trancas de analgésicos, no sentir nada físicamente, y mentalmente estar tan agotado, que podría considerársete una especie de zombie, zombie, eh, eh, eh.

En el fondo creo que si pienso. En estos momentos, probablemente, sea cuando realmente me cuestiono mi vida, y tomo las decisiones. Llevaba mucho tiempo sin sentirme así.

Debería beber menos, pero va a ser que no.

Como una tortuga con auriculares.

2011-05-26T11:27:00.001+02:00

Entonces soy fuerte. Nada me hiere. Me siento al mismo nivel que la gente, o incluso un poco superior. Yo elijo el ritmo de mi vida. De mis pasos. Pensad lo que queráis, pequeños bastardos. Tengo confianza. Hasta que se acaba la música.

Sin música soy débil. Muy débil. Me siento inseguro. No me gusta escuchar lo que la gente dice por la calle. Prefiero imaginarlo. Imaginar que todas esas personas son buenas. La música me hace libre. Si no tuviese mis auriculares en la calle, altavoces en casa, mi vida se derrumbaría. La música me levanta.

Bares en los que la música tiende a coincidir con la propia. Porque la ajena no causa el mismo efecto. Puede llegar a causarlo, pero solo cuando se convierte en propia.

Y ya está.

Paloma zombie.

2011-05-25T12:39:00.001+02:00

Había una vez, una paloma. Una paloma normal, es decir, todo lo normal que puede ser una paloma, pues ya sabéis que las palomas son las ratas del cielo. Con sus ojos inyectados en sangre, su piar (si se le puede llamar así) casi gutural..., un pájaro asqueroso, en cualquier caso.

El caso es este plumífero en particular ya estaba algo loco/a (no se distinguir entre palomo y paloma, que pasa, listos) de por si, y se dedicaba a tratar de colisionar contra las cabezas de los viandantes, y tal. Y cierto día, como por acción divina, fue a estamparse contra una carnicería al aire libre (muy poco higiénico todo), tragando sin querer un pedacito de ternera en mal estado.

La paloma, acojonada ante la visión del carnicero cuchillo en ristre, salió cagándose sobre la mercancía, que fue pertinentemente retirada del mercado, no sin quejas del comerciante, y el pajarraco infernal se fue a buscar nuevos objetivos.

Pero avanzada la tarde, empezó a sentir unos calores, el animal, a sentirse muy mal, a esputar por la nariz, se le licuo el cerebro, se descompuso, perdiendo gran cantidad de líquido..., etc. En una sola tarde perdió 12 kilos, y tendiendo en cuenta que el bicho no pesaría mas de 3 en principio, es bastante decir.

Bueno, al grano, que se convirtió en zombie.

FIN.

Gente buena.

2011-05-24T20:24:00.000+02:00

Hoy, he cambiado mi lugar de lectura en la facultad. El paso de los días ha obligado a buscar una sombra. El sol, conforme se acercaba el verano, se había echo insoportable. Ahora, el "patio andaluz" es mi morada.

Y estando allí, he pensado en la poca gente buena que hay. O al menos que yo haya tenido la suerte de encontrarme. Con esto no quiero decir que los demás sean malos, porque no. Aunque los hay, pero la mayoría, en mi opinión, serían algo así como psá. Y yo mismo me incluyo entre psá.

De todos modos me considero afortunado de conocer a algunos de los que considero buenos. Algunos conocidos hace poco, otros hace más, y otros hace mucho. Con una mano me sobraría para contarlos. Y puede que me equivoque, pero estas personas son a las que más aprecio. Aunque debería demostrárselo más a menudo, si cabe. Ya sabéis que es algo que me cuesta.

Y ya está. Para los buenos lo mejor, para los malos sangrado urinario, y para los psá, psá.

FOBIAS

2011-05-22T18:41:00.002+02:00

Algunos tienen miedo a los perros, otros a las arañas, a los payasos, a ser asesinados en plena noche. Todo el mundo tiene fobias. Y aunque yo mismo no de muy buen ejemplo, hay que hacer lo posible por respetar eso, y molestar con esos temas tan delicados lo justo y nada más. Ya que son miedos irracionales a ciertas cosas muy difíciles de superar.

Viene esto a que tengo mis propias fobias, las cuales no voy a nombrar, pero si voy a decir que me impiden expresar mis sentimientos con la facilidad que otras personas lo hacen (cara a cara). No soy capaz. Intento mentalizarme pero me resulta prácticamente imposible, y, aunque intento solucionarlo, cada vez que me encuentro en una situación clave me muero por dentro.

Y mi pecho va a explotar.

Levitando sobre el suelo.

2011-05-19T08:18:00.000+02:00

Viajar. Viajar es siempre agradable, rompes la rutina, te sientes bien. Es, además, en los días anteriores, algo que esperar, y en los posteriores, algo que recordar.

En esta ocasión solo le pongo un "pero", y es lo mucho que me duele casi todo el cuerpo. Pero me da igual, estoy feliz, tremebundamente feliz. Ojalá esta racha dure mucho tiempo.

Nos vemos colegas.

Mazazos.

2011-05-17T09:58:00.002+02:00

Golpear con fuerza el teclado porque no puedes expresar lo que sientes. Y borrar ese amasijo de letras que durante unos instantes te han definido.

Has estado demasiado tiempo dormido como para justamente ahora despertar, de repente, y ser todo lo que deberías haber sido en otro momento. No se puede. Pero fuera todos gritan, todos juegan, hacen que desee salir, pero no. No puede ser. No de momento. Dadme unas horas, prometo intentarlo.

Molestar.

2011-05-16T12:52:00.000+02:00

Podéis pensar lo que queráis, pero ir siempre a la contra y no llevarte una ostia es difícil. Por eso no voy siempre a la contra.

Me gusta estorbar, pero desde una distancia prudencial, que me de tiempo a salir corriendo si las cosas se complican.

Parece que no os dais cuenta de lo bonito que es molestar a la gente. Pero a determinada gente, y con determinados objetivos. Molestar por molestar está bien, pero a veces molestas un poco por hacer reír, o molestas para joder directamente, y más cosas.

Pero ya no tengo mas ganas de escribir hoy.